Il n'y a plus de mois de mai

Certes, le merle chante, mais,

Il n'est pas chaud d'un simple amour,

Du bonjour... au bonheur du jour.

À présent revoici décembre.

Moins de printemps plus de cendres.

Avec fracas, Dieu passe aux actes:

Fondant sur nous en cataractes.

L'homme qui mord dans la banquise,

En subit sa peine promise:

Voici le grand chambardement!

Printemps! C'est ton enterrement!

L'humain ne doit chercher coupable.

Puisqu'il en est seul responsable.

RHD